Mis armas, mis razones

No concibo el amor si no es redondo.
¡Oh, salado orbe de calor y calorías!
La perfección se hizo, por fin, comida.
Redondo dios de capas y cortezas.
Eres la tierra de la comida rápida,
pues toda la naturaleza cabe en tu cuerpo.

No entiendo el placer si no es redondo.
Desde que se inventó la rueda, el círculo,
el ser humano es ser humano.

Todo tu cuerpo es una curva
infinita que va a parar a mis labios,
con triángulos de vida que me salvan
de las ruinas de cualquier fin de semana.
Porque no estoy solo si es contigo
y te doy la mano y te muerdo hasta el sexo
y nos manchamos de queso y amor.

No conozco la felicidad si no es circular,
por eso te amo, órbita de mi lengua,
si no me quemas.

Manu Fer-Galiano

Imagen: Joey Pasko

Homenaje a Miguel Hernández, que murió tal día como hoy.

EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombre jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

Todos los cuentos que nos contaban de pequeños
tenían un camino corto y uno largo.

El corto, denotado por su pronta naturaleza
y la vaguedad de sus curvas.
El largo, alabado por sus múltiples piedras,
por sus altos y peligrosos puentes,
ríos crecidos que no tenían nombre,
con el que se llegaba tarde.

Y aquí estoy yo recorriendo mi camino.
Ni soy caperucita ni un lobo,
ni tortuga ni liebre,
ni correcaminos ni coyote,
pero elegí ser opositor,
porque los caminos cortos
llevan siempre a finales tristes.

Manu Fer-Galiano

Rafael Olbinski

Como un río sin agua y un boli sin tinta,
la pizarra sin tiza, la clase sin dudas,
ni estudiantes ni mesas ni sillas.

Un profesor sin alumnos,
un esquema sin contenidos,
una rima sin sílabas,
un verso sin ritmo.

Una estrofa sin principio,
un poema sin final,
unos apuntes sin estudiar,
y la nostalgia en todo este recuerdo
que labré con tiempo, felicidad
y esfuerzo.
Y me ha sido arrancado en un momento.

Manu Fer-Galiano

César Pavese

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, amada esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.

Basado en un cuento de Max Aub

Dialogaba, y dialogaba, y dialogaba, y dialogaba, y dialogaba, y dialogaba, y dialogaba. Y venga dialogar. Aquel político no hacía más que dialogar, y dialogar, y dialogar. Estuviera donde estuviera, venía y empezaba a dialogar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿No votarle por eso? Hubiera sido igual. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no dialogar: se le reventaron las falacias por dentro.

Manu Fer-Galiano

Ese momento en que todo tu cuerpo,
tu corazón y tu cerebro se alinean
para decirte: corre.

No pienses, solo corre,
ve detrás de ella.

Desconozco la velocidad a la que se crean las ideas,
la chispa que enciende en tu cabeza
sonidos mentales de aguda métrica,
de precisión milimétrica en milésimas,
para que lo que vuele por tu mente sea su imagen,
su belleza y su mirada, su sonrisa y sus perlas.

Pero sé que esa presteza,
esa rauda decodificación gramática
ese ligero despeje de la incógnita,
esa comprensión semántica de mi lengua interna,
se debe a ella.

Y si eso no es amor,
desconozco toda mi carrera filológica.

Manu Fer-Galiano

Paris, 1957 - by Sabine Weiss.

Poema ilustrado por Belén de Castro Resina (@castroresina).

Suena la música desnuda, bailamos juntos,
mi cuerpo roza al tuyo, volamos al tempo.

Si escucho la melodía te imagino
de pie entre notas sin ropa
a la luz de la vela sinuosa
y me miras y sonríes cómplice
de esta complicada trama de colores.

Si escucho esa canción vuelvo a ese momento,
vuelvo a estar contigo,
volvemos a estar desnudos y abrazados,
bailando al son de los silencios,
al ritmo trémulo del viento,
entre el calor del candil lucero,
y se para el tiempo en mi recuerdo.

Y me quedo a vivir en ese instante que echo de menos,
me quedo a ser feliz en ese baile,
soy calor de llama que tiembla entre versos
y pongo el acento con los besos,
entre abrazos y roces y cuerpos.

Manu Fer-Galiano

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La ciudad guarda secretos en rincones nostálgicos
que pasean por delante de mí como invisibles
recuerdos de que todo cambia.
Pero vuelves a ese lugar, a ese parque,
a ese colegio, a ese rincón donde creciste,
con esas personas, esos amigos,
y puedes sentir lo mismo que entonces.

Han pasado años y aún me emociona
encontrar escondites para escapar del día a día,
aun siendo un niño,
buscar la imaginación de un árbol,
entre arbustos o con una pelota.

Encuentro esta ciudad más mágica
ahora que ya no la disfruto,
ahora que las ramas se han agitado
y las hojas se han caído.

Ahora vuelvo a la realidad de un niño,
con nuevas alas e inocentes miradas,
vuelvo a los rincones donde exploro
los pálpitos que tiemblan en mi memoria,
rincones perdidos, nostálgicos,
para consolarlos con mi presencia.

Manu Fer-Galiano

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#Poema, #Poesía, #Blogger, #Misarmasmisrazones

Esta trabazón hipotenusa,
este no saber lo que escribir,
esta frustración confusa,
alejada del placer.

Este no sé qué entre líneas,
entre espadas retorcidas
con forma líquida y papel,
este grato mundo cruel.

Esa rima y esa cadencia,
la decadencia que se arrima,
entre palabras sonoras,
la verdad se asoma
entre comas y comillas.

Este siempre ardido amuleto,
este que te sigue y te acompaña,
este corazón consciencia,
que te oprime la garganta.

Estas ganas siempre necesarias,
ese echar de menos entre lágrimas,
entre nostalgias y estreses,
entre trabajo y música diaria,
ruidos prometidos entre olvidos,
entre susurros y sonidos,
entre exámenes,
memorias, sílabas, letras, fonemas,
nada.

Manu Fer-Galiano

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Juan Ramón Jiménez

Yo no soy yo.
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera.

De Eternidades.

Gustavo Adolfo Bécquer

Tú eras el huracán y yo la alta
torre que desafía su poder:
¡tenías que estrellarte o que abatirme!...
¡No pudo ser!

Tú eras el océano y yo la enhiesta
roca que firme aguarda su vaivén:
¡tenías que romperte o que arrancarme!...
¡No pudo ser!

Hermosa tú, yo altivo: acostumbrados
uno a arrollar, el otro a no ceder;
la senda estrecha, inevitable el choque...
¡No pudo ser!

Soy el Ave Fénix que regresa a los besos de oro,
a los cabellos infinitos enredados.

Soy Teseo dejándose perder en el laberinto de tus abrazos,
sin cuerda que me sujete al vacío
de la felicidad del minotauro de sonrisas.
Soy Ícaro que vuela hasta caer en tu mirada.
Soy Faetón ardido entre caballos de alegría,
bailando con el sol de amaneceres.
Soy Sísifo que escala el monte de tu pecho,
pero nunca cae, pues le satisface el peso del amor,
ligero como una pluma,
y agarrarse a la vida que le da tu sonrisa,
castigo enternamente grato.

Y tú mi venus,
sosteniendo la manzana en tu mano,
el oro de la vida, de los besos y abrazos.

Manu Fer-Galiano

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Aunque no sea estrictamente una publicación poemática, me gustaría dejar aquí constancia de mi opinión sobre la película 'La Novia', dirigida por Paula Ortiz, protagonizada por Inma Cuesta y Axier Etxeandia. Muy recomendable.

Y es que ¿a quién no le gusta Lorca? ¿Y cómo no me va a gustar un homenaje a él? Y fue, precisamente, reconocer a Lorca en cada rincón de este largometraje lo que más me entusiasmó y me gustó.

Voy a resumir la película de 'La novia' en dos fragmentos del libro llenos de intensidad:

Leonardo: "Callar y quemarse es el castigo más grande que nos podemos echar encima. ¿De qué me sirvió a mí el orgullo y el no mirarte y el dejarte despierta noches y noches? ¡De nada! ¡Sirvió para echarme fuego encima! Porque tú crees que el tiempo cura y que las paredes tapan, y no es verdad, no es verdad. ¡Cuando las cosas llegan a los centros, no hay quien las arranque!"

[...]

Novia: "Con los dientes,
con las manos, como puedas.
quita de mi cuello honrado
el metal de esta cadena,
dejándome arrinconada
allá en mi casa de tierra.
Y si no quieres matarme
como a víbora pequeña,
pon en mis manos de novia
el cañón de la escopeta.
¡Ay, qué lamento, qué fuego
me sube por la cabeza!
¡Qué vidrios se me clavan en la lengua!"

Bodas de sangre, Federico García Lorca.

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Vicente Aleixandre

Una tristeza del tamaño de un pájaro.
Un aro limpio, una oquedad, un siglo.
Este pasar despacio sin sonido,
esperando el gemido de lo oscuro.
Oh tú, mármol de carne soberana.
Resplandor que traspasas los encantos,
partiendo en dos la piedra derribada.
Oh sangre, oh sangre, oh ese reloj que pulsa
los cardos cuando crecen, cuando arañan
las gargantas partidas por el beso.

Oh esa luz sin espinas que acaricia
la postrer ignorancia que es la muerte.

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Tú y yo somos un idioma,
porque usamos la lengua
acorde a la gramática sexual.

En nuestra literatura sobre los viajes a la felicidad,
al huir de la inmundicia de las noticias,
sobre la cama y bajo tus labios.

Seguimos la ortografía a pies juntillas,
juntando nuestras manos,
nuestras miradas de forma esdrújula,
con besos llanos y agudas rimas.
Como se rozan las lenguas.

Desde nuestra fonética bombeante
hasta la textualidad de nuestros gestos,
pasando por los morfemas de detalles
y las sonrisas sintácticas.

Somos un sistema de sistemas,
empapado de sonrisas y abrazos,
un conjunto de dos,
pero muchos signos de amar.

Manu Fer-Galiano

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Pedro Salinas

¿Serás, amor
un largo adiós que no se acaba?
Vivir, desde el principio, es separarse.
En el primer encuentro
con la luz, con los labios,
el corazón percibe la congoja
de tener que estar ciego y solo un día.
Amor es el retraso milagroso
de su término mismo;
es prolongar el hecho mágico
de que uno y uno sean dos, en contra
de la primer condena de la vida.
Con los besos,
con la pena y el pecho se conquistan
en afanosas lides, entre gozos
parecidos a juegos,
días, tierras, espacios fabulosos,
a la gran disyunción que está esperando,
hermana de la muerte o muerte misma.
Cada beso perfecto aparta el tiempo,
le echa hacia atrás, ensancha el mundo breve
donde puede besarse todavía.
Ni en el llegar, ni en el hallazgo
tiene el amor su cima:
es en la resistencia a separarse
en donde se le siente,
desnudo, altísimo, temblando.
Y la separación no es el momento
cuando brazos, o voces,
se despiden con señas materiales:
es de antes, de después.
Si se estrechan las manos, si se abraza,
nunca es para apartarse,
es porque el alma ciegamente siente
que la forma posible de estar juntos
es una despedida larga, clara.
Y que lo más seguro es el adiós.

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Le dije apágame este fuego
y me avivó la llama.

Le dije quiero comerte
y se volvió de oro la manzana.

Le dije quiero hacerte la guerra por tu cuerpo
y se convirtió en Helena.

Le dije quiero meter mi caballo en tu Troya,
pero no me abrió la puerta.

Le dije quiero volar con alas de cera
y se tornó sol para quemar mis plumas.

Le dije algo bonito
y ni por esas.

Le dije collige virgo rosas,
me dijo que no me entendía;
le dije coge niña las rosas,
me dijo no, que me sangran.

Y ya no supe qué decirle,
me dijo ¿hacemos el amor
sin metáforas?

Manu Fer-Galiano

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Precisamente, hace unos días me encargaron analizar este poema que, a día de hoy, viene a colación con lo que está ocurriendo en el mundo. He leído los periódicos y también yo he tenido un recuerdo: este poema.

Félix Grande

Hoy el periódico traía sangre igual que de costumbre
venía chorreando como la tráquea de un ternero sacrificado
he visto chotos cabras vacas durante su degüello
bajo el agujero del cuello una orza se va llenando de sangre
los animales se contraen en sacudidas cada vez más nimias
de pronto ya no respiran por la nariz ni por la boca
sino por la abertura que la navaja hizo en la tráquea
en la cual aparecen burbujas a cada nueva respiración
a menudo parece que están completamente muertos
y no obstante aún se agitan una o dos veces suavemente
ahora sus ojos ya no miran tienen como una niebla
un teloncillo de color indeterminado que recuerda al ceniza
entonces el carnicero se incorpora con las manos manchadas
y procede a desollar y trocear al animal cadáver
para después pesarlo venderlo en porciones hacer su negocio

hoy el periódico traía sangre lo mismo que otros días
acaso unos cuantos estertores más que de hábito
pero cómo saberlo hay países que no especifican
por ejemplo el departamento de estado no da las cifras de sus bajas
únicamente les agrega apellidos
bajas insignificantes bajas ligeras bajas moderadas

hoy el periódico traía sangre en volumen considerable
y mientras leo pacientemente civilizadamente el intento
de justificación de esos destrozos escrito de sutil manera
recuerdo vacas cabras chotos la gran orza en el suelo
y recuerdo imagino pienso que unos cuantos carniceros
continúan desollando troceando pesando en sus básculas
haciendo su negocio mediante esos pobres animales sacrificados.

(Blanco Spirituals, 1966)

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