Existe un microclima
en el valle de tu entrepierna.
Deslizo el dedo entre montaña y montaña
hasta las olas espumosas de tu cala.
Y cuando mi barco atraca en tu puerto,
guiado por el faro de los sentidos,
siento excitación de oírte imitar
el sonido del roce del viento con las velas,
que acompaña el vaivén del ruido de las olas.
Y forman juntos la música del mar de mi sucia memoria.
en el valle de tu entrepierna.
Deslizo el dedo entre montaña y montaña
hasta las olas espumosas de tu cala.
Y cuando mi barco atraca en tu puerto,
guiado por el faro de los sentidos,
siento excitación de oírte imitar
el sonido del roce del viento con las velas,
que acompaña el vaivén del ruido de las olas.
Y forman juntos la música del mar de mi sucia memoria.
Sed felices.
Disfrutad la vida.
No os preocupéis
por banalidades y nimiedades absurdas,
que carecen de importancia:
Son tres frases
que solo tienen un verdadero sentido,
solo cobran auténtica relevancia,
cuando les rodea la pérdida
de algún ser querido.
Disfrutad la vida.
No os preocupéis
por banalidades y nimiedades absurdas,
que carecen de importancia:
Son tres frases
que solo tienen un verdadero sentido,
solo cobran auténtica relevancia,
cuando les rodea la pérdida
de algún ser querido.
Camino por la calle bajo la luna llena,
entre escombros de libros y polvo en la basura,
suenan mares de fondo a kilómetros por hora:
es la música del barrio y su baile es mi sombra.
Camino con paso certero hacia mi ansiada plaza,
donde poder regozarme de felicidad y enseñanza,
donde contar mis experiencias y aprender de las suyas;
quiero crear notas de amor por la nostalgia.
Caminando entre lobos me encontré a dos mentores
que me contaron su historia y me inspiraron.
El renacimiento de Sixto Rodríguez
y la venganza de Charlie Parker.
Parker me enseñó que en el sendero opositor
muchas veces te verás hundido,
pero no hay que caer con fuerza sino levantarse
con aún más ánimo y practicar para ser el mejor.
De Rodríguez aprendí de su silencio,
que tarde o temprano te llega el reconocimiento;
nunca es tarde para la esperanza.
Pero mientras tanto, debo trabajar con mis manos.
Mientras busque mi meta,
debo seguir manchándome de tiza y sudor
en este eterno montón de duro trigo
que es la educación.
Manu Fer-Galiano
Aroma a sintaxis,
café de categoría gramatical,
azúcar de funciones sintácticas.
Sabor de subordinadas,
mezcla de oposiciones y apuntes.
Olor a tinta e ideas en el tintero,
olor a tema recién hecho.
Palabras sórdidas sorbidas
a falta de horas de sueño.
Remuevo mi taza de vida amarga,
aunque precisamente esta me falta.
Como me falta el tiempo,
pero me sobra la esperanza.
café de categoría gramatical,
azúcar de funciones sintácticas.
Sabor de subordinadas,
mezcla de oposiciones y apuntes.
Olor a tinta e ideas en el tintero,
olor a tema recién hecho.
Palabras sórdidas sorbidas
a falta de horas de sueño.
Remuevo mi taza de vida amarga,
aunque precisamente esta me falta.
Como me falta el tiempo,
pero me sobra la esperanza.
Ya se puede adquirir en preventa este precioso proyecto donde se llevan a cabo diferentes juegos poéticos a través de la red social Twitter y donde he tenido el placer de poder participar con mis palabras y versos.
Si queréis ver algunos de los poemas que se han llevado a cabo en este proyecto colectivo, clicad AQUÍ.
No concibo el amor si no es redondo.
¡Oh, salado orbe de calor y calorías!
La perfección se hizo, por fin, comida.
Redondo dios de capas y cortezas.
Eres la tierra de la comida rápida,
pues toda la naturaleza cabe en tu cuerpo.
No entiendo el placer si no es redondo.
Desde que se inventó la rueda, el círculo,
el ser humano es ser humano.
Todo tu cuerpo es una curva
infinita que va a parar a mis labios,
con triángulos de vida que me salvan
de las ruinas de cualquier fin de semana.
Porque no estoy solo si es contigo
y te doy la mano y te muerdo hasta el sexo
y nos manchamos de queso y amor.
No conozco la felicidad si no es circular,
por eso te amo, órbita de mi lengua,
si no me quemas.
¡Oh, salado orbe de calor y calorías!
La perfección se hizo, por fin, comida.
Redondo dios de capas y cortezas.
Eres la tierra de la comida rápida,
pues toda la naturaleza cabe en tu cuerpo.
No entiendo el placer si no es redondo.
Desde que se inventó la rueda, el círculo,
el ser humano es ser humano.
Todo tu cuerpo es una curva
infinita que va a parar a mis labios,
con triángulos de vida que me salvan
de las ruinas de cualquier fin de semana.
Porque no estoy solo si es contigo
y te doy la mano y te muerdo hasta el sexo
y nos manchamos de queso y amor.
No conozco la felicidad si no es circular,
por eso te amo, órbita de mi lengua,
si no me quemas.
Manu Fer-Galiano
![]() |
| Imagen: Joey Pasko |
Homenaje a Miguel Hernández, que murió tal día como hoy.
EL NIÑO YUNTERO
Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.
Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.
Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.
Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.
Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.
Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.
Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.
A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.
Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.
Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.
Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.
¿Quién salvará este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?
Que salga del corazón
de los hombre jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.
Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.
Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.
Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.
Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.
Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.
Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.
Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.
A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.
Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.
Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.
Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.
¿Quién salvará este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?
Que salga del corazón
de los hombre jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.
Todos los cuentos que nos contaban de pequeños
tenían un camino corto y uno largo.
El corto, denotado por su pronta naturaleza
y la vaguedad de sus curvas.
El largo, alabado por sus múltiples piedras,
por sus altos y peligrosos puentes,
ríos crecidos que no tenían nombre,
con el que se llegaba tarde.
Y aquí estoy yo recorriendo mi camino.
Ni soy caperucita ni un lobo,
ni tortuga ni liebre,
ni correcaminos ni coyote,
pero elegí ser opositor,
porque los caminos cortos
llevan siempre a finales tristes.
tenían un camino corto y uno largo.
El corto, denotado por su pronta naturaleza
y la vaguedad de sus curvas.
El largo, alabado por sus múltiples piedras,
por sus altos y peligrosos puentes,
ríos crecidos que no tenían nombre,
con el que se llegaba tarde.
Y aquí estoy yo recorriendo mi camino.
Ni soy caperucita ni un lobo,
ni tortuga ni liebre,
ni correcaminos ni coyote,
pero elegí ser opositor,
porque los caminos cortos
llevan siempre a finales tristes.
Manu Fer-Galiano
Como un río sin agua y un boli sin tinta,
la pizarra sin tiza, la clase sin dudas,
ni estudiantes ni mesas ni sillas.
Un profesor sin alumnos,
un esquema sin contenidos,
una rima sin sílabas,
un verso sin ritmo.
Una estrofa sin principio,
un poema sin final,
unos apuntes sin estudiar,
y la nostalgia en todo este recuerdo
que labré con tiempo, felicidad
y esfuerzo.
Y me ha sido arrancado en un momento.
la pizarra sin tiza, la clase sin dudas,
ni estudiantes ni mesas ni sillas.
Un profesor sin alumnos,
un esquema sin contenidos,
una rima sin sílabas,
un verso sin ritmo.
Una estrofa sin principio,
un poema sin final,
unos apuntes sin estudiar,
y la nostalgia en todo este recuerdo
que labré con tiempo, felicidad
y esfuerzo.
Y me ha sido arrancado en un momento.
César Pavese
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, amada esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, amada esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.
Basado en un cuento de Max Aub
Dialogaba, y dialogaba, y dialogaba, y dialogaba, y dialogaba, y dialogaba, y dialogaba. Y venga dialogar. Aquel político no hacía más que dialogar, y dialogar, y dialogar. Estuviera donde estuviera, venía y empezaba a dialogar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿No votarle por eso? Hubiera sido igual. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no dialogar: se le reventaron las falacias por dentro.
Manu Fer-Galiano
Ese momento en que todo tu cuerpo,
tu corazón y tu cerebro se alinean
para decirte: corre.
No pienses, solo corre,
ve detrás de ella.
Desconozco la velocidad a la que se crean las ideas,
la chispa que enciende en tu cabeza
sonidos mentales de aguda métrica,
de precisión milimétrica en milésimas,
para que lo que vuele por tu mente sea su imagen,
su belleza y su mirada, su sonrisa y sus perlas.
Pero sé que esa presteza,
esa rauda decodificación gramática
ese ligero despeje de la incógnita,
esa comprensión semántica de mi lengua interna,
se debe a ella.
Y si eso no es amor,
desconozco toda mi carrera filológica.
tu corazón y tu cerebro se alinean
para decirte: corre.
No pienses, solo corre,
ve detrás de ella.
Desconozco la velocidad a la que se crean las ideas,
la chispa que enciende en tu cabeza
sonidos mentales de aguda métrica,
de precisión milimétrica en milésimas,
para que lo que vuele por tu mente sea su imagen,
su belleza y su mirada, su sonrisa y sus perlas.
Pero sé que esa presteza,
esa rauda decodificación gramática
ese ligero despeje de la incógnita,
esa comprensión semántica de mi lengua interna,
se debe a ella.
Y si eso no es amor,
desconozco toda mi carrera filológica.
Suena la música desnuda, bailamos juntos,
mi cuerpo roza al tuyo, volamos al tempo.
Si escucho la melodía te imagino
de pie entre notas sin ropa
a la luz de la vela sinuosa
y me miras y sonríes cómplice
de esta complicada trama de colores.
Si escucho esa canción vuelvo a ese momento,
vuelvo a estar contigo,
volvemos a estar desnudos y abrazados,
bailando al son de los silencios,
al ritmo trémulo del viento,
entre el calor del candil lucero,
y se para el tiempo en mi recuerdo.
Y me quedo a vivir en ese instante que echo de menos,
me quedo a ser feliz en ese baile,
soy calor de llama que tiembla entre versos
y pongo el acento con los besos,
entre abrazos y roces y cuerpos.
mi cuerpo roza al tuyo, volamos al tempo.
Si escucho la melodía te imagino
de pie entre notas sin ropa
a la luz de la vela sinuosa
y me miras y sonríes cómplice
de esta complicada trama de colores.
Si escucho esa canción vuelvo a ese momento,
vuelvo a estar contigo,
volvemos a estar desnudos y abrazados,
bailando al son de los silencios,
al ritmo trémulo del viento,
entre el calor del candil lucero,
y se para el tiempo en mi recuerdo.
Y me quedo a vivir en ese instante que echo de menos,
me quedo a ser feliz en ese baile,
soy calor de llama que tiembla entre versos
y pongo el acento con los besos,
entre abrazos y roces y cuerpos.
Manu Fer-Galiano
- ¿Te ha gustado el poema? Puedes comentarlo o compartirlo. Gracias ;).
La ciudad guarda secretos en rincones nostálgicos
que pasean por delante de mí como invisibles
recuerdos de que todo cambia.
Pero vuelves a ese lugar, a ese parque,
a ese colegio, a ese rincón donde creciste,
con esas personas, esos amigos,
y puedes sentir lo mismo que entonces.
Han pasado años y aún me emociona
encontrar escondites para escapar del día a día,
aun siendo un niño,
buscar la imaginación de un árbol,
entre arbustos o con una pelota.
Encuentro esta ciudad más mágica
ahora que ya no la disfruto,
ahora que las ramas se han agitado
y las hojas se han caído.
Ahora vuelvo a la realidad de un niño,
con nuevas alas e inocentes miradas,
vuelvo a los rincones donde exploro
los pálpitos que tiemblan en mi memoria,
rincones perdidos, nostálgicos,
para consolarlos con mi presencia.
que pasean por delante de mí como invisibles
recuerdos de que todo cambia.
Pero vuelves a ese lugar, a ese parque,
a ese colegio, a ese rincón donde creciste,
con esas personas, esos amigos,
y puedes sentir lo mismo que entonces.
Han pasado años y aún me emociona
encontrar escondites para escapar del día a día,
aun siendo un niño,
buscar la imaginación de un árbol,
entre arbustos o con una pelota.
Encuentro esta ciudad más mágica
ahora que ya no la disfruto,
ahora que las ramas se han agitado
y las hojas se han caído.
Ahora vuelvo a la realidad de un niño,
con nuevas alas e inocentes miradas,
vuelvo a los rincones donde exploro
los pálpitos que tiemblan en mi memoria,
rincones perdidos, nostálgicos,
para consolarlos con mi presencia.
Manu Fer-Galiano
- ¿Te ha gustado el poema? Si quieres, puedes compartirlo o comentarlo. Gracias ;).
#Poema, #Poesía, #Blogger, #Misarmasmisrazones
Esta trabazón hipotenusa,
este no saber lo que escribir,
esta frustración confusa,
alejada del placer.
Este no sé qué entre líneas,
entre espadas retorcidas
con forma líquida y papel,
este grato mundo cruel.
Esa rima y esa cadencia,
la decadencia que se arrima,
entre palabras sonoras,
la verdad se asoma
entre comas y comillas.
Este siempre ardido amuleto,
este que te sigue y te acompaña,
este corazón consciencia,
que te oprime la garganta.
Estas ganas siempre necesarias,
ese echar de menos entre lágrimas,
entre nostalgias y estreses,
entre trabajo y música diaria,
ruidos prometidos entre olvidos,
entre susurros y sonidos,
entre exámenes,
memorias, sílabas, letras, fonemas,
nada.
este no saber lo que escribir,
esta frustración confusa,
alejada del placer.
Este no sé qué entre líneas,
entre espadas retorcidas
con forma líquida y papel,
este grato mundo cruel.
Esa rima y esa cadencia,
la decadencia que se arrima,
entre palabras sonoras,
la verdad se asoma
entre comas y comillas.
Este siempre ardido amuleto,
este que te sigue y te acompaña,
este corazón consciencia,
que te oprime la garganta.
Estas ganas siempre necesarias,
ese echar de menos entre lágrimas,
entre nostalgias y estreses,
entre trabajo y música diaria,
ruidos prometidos entre olvidos,
entre susurros y sonidos,
entre exámenes,
memorias, sílabas, letras, fonemas,
nada.
Manu Fer-Galiano
- Si te ha gustado el poema, puedes comentarlo o compartirlo. Gracias ;).
Juan Ramón Jiménez
Yo no soy yo.
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera.
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera.
De Eternidades.
VISITAS
Buscar en este blog
Posts más populares
-
No concibo el amor si no es redondo. ¡Oh, salado orbe de calor y calorías! La perfección se hizo, por fin, comida. Redondo dios de capas ...
-
"Da igual lo que pase ahí fuera si aquí adentro llueve, da igual todo lo que hiciste". Kase o. A mis antepasado...
-
Oh, abrazado orbe de carne al punto, ménage à trois de comida redonda. Tú, que no estás ni a izquierda ni a derecha, sino en el centro de...
-
He bebido de ese dulce licor suave en boca de unos besos, en boca de un examen. Y todos desembocan en el mismo duelo. Porque llegar has...
-
Hoy 5 de septiembre de 2014 cumple 100 años de su nacimiento otro de los grandes poetas que se ha conocido, el chileno Nicanor Parra. He aqu...
-
Hoy ecribo sobre uno de los poetas contemporáneos que más admiro, Antonio Colinas , con quien tuve el placer de pasar una mañana muy agradab...
-
El dulce arbusto que a gustar convida, entre amarillos ácidos y dulces perlas. Mirad qué amistad tendrá con nada quien no permite ser am...
-
Elegía de Miguel Hernández con una dedicatoria muy especial y una de las mejores de la literatura, por el gran misterio que entraña en sí ...
-
Tengo el poder del fracaso, kilómetros de derrotas. Voy a saltar en pedazos para llover en tus aguas. Rufus T. Firefly, ...
-
La batería de mi vida es la rutina, que lleva el compás y el ritmo de una banda. De ella dependen todos mis instrumentos para el éxito: ...
Archivo del blog
-
►
2018
(20)
- ► septiembre (2)
-
►
2017
(22)
- ► septiembre (1)
-
►
2016
(20)
- ► septiembre (1)
-
►
2015
(106)
- ► septiembre (10)
-
►
2014
(124)
- ► septiembre (10)
-
►
2013
(43)
- ► septiembre (1)

















