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Mis armas, mis razones

Joven, profesor de Lengua y Literatura, lunático, escritor de poesía en los ratos vivos, poeta, bebedor de café, llámalo como quieras; bienvenidos a mi blog.

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  • Soy Humpfrey Bogart si se trata de ser un caballero,
    de enamorar a una dama.

    Pero soy el peor James Gandolfini si discuto,
    agresivo y vengativo.
    Pídeme un favor y seré los dos.

    Si tengo que ser rebelde me convierto en James Dean,
    una flor fuera del tiesto,
    un Walter White luchando por ser alguien.

    Soy el Cid recuperando mi honor,
    si me lo roban
    y un caballero auténtico si necesito imaginar
    y luchar por unos ideales como don Quijote.

    Soy Catulo amando a Lesbia,
    cantando a Floris,
    entre el mundanal ruido
    medito contigo porque soy fray Luis
    y te escribo los versos más místicos
    en mi noche oscura como San Juan,
    desde mis pupilas a tus pupilas de Bécquer.

    Porque, al fin, soy quien no soy,
    pero soy todo lo que no he sido.


    Manu Fer-Galiano




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    Como el ritmo de un verso
    se mide a la vida con su avance,
    entre troqueos y dáctilos
    que marcan el paso del viento,
    el tiempo huyendo entre los pasos,
    cada segundo un minuto tácito.

    Como el tiempo en el espacio,
    es relativo, quien te mira y te besa,
    quien te escucha y te abraza,
    cada minuto es una hora
    y los años no pesan.
    La vida es más ligera.

    Como tu sonrisa entre la multitud
    de una ciudad enfurecida por los taxis,
    eres calma y diferencia relativa,
    que nunca pasa el tiempo por quien te ama,
    ni por quien siempre te espera y te mira.

    Manu Fer-Galiano


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    Miguel Hernández



    Como el toro he nacido para el luto
    y el dolor, como el toro estoy marcado
    por un hierro infernal en el costado
    y por varón en la ingle con un fruto.

    Como el toro lo encuentra diminuto
    todo mi corazón desmesurado,
    y del rostro del beso enamorado,
    como el toro a tu amor se lo disputo.

    Como el toro me crezco en el castigo,
    la lengua en corazón tengo bañada
    y llevo al cuello un vendaval sonoro.

    Como el toro te sigo y te persigo,
    y dejas mi deseo en una espada,
    como el toro burlado, como el toro.

    De "El rayo que no cesa" 1935.


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    Luis Cernuda



    Estar cansado tiene plumas, 
    tiene plumas graciosas como un loro, 
    plumas que desde luego nunca vuelan, 
    mas balbucean igual que loro. 

    Estoy cansado de las casas, 
    prontamente en ruinas sin un gesto; 
    estoy cansado de las cosas, 
    con un latir de seda vueltas luego de espaldas. 

    Estoy cansado de estar vivo, 
    aunque más cansado sería el estar muerto; 
    estoy cansado del estar cansado 
    entre plumas ligeras sagazmente, 
    plumas del loro aquel tan familiar o triste, 
    el loro aquel del siempre estar cansado.


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    El arte de encajar piezas no es la gramática,
    donde la lengua se enreda con otra,
    y las palabras se vuelven chasquidos,
    sonidos producidos por labios,
    que chocan.

    El arte de unir elementos se llama amática,
    donde los sentimientos se entrelazan
    formando un huracán descontrolado
    que arrasa cualquier atisbo de frío, de nieve
    con su primavera.

    El arte forma parte del verbo,
    porque es el núcleo vital que une los corazones,
    que siente las razones del vínculo,
    que expresa amarte y el haz de constelaciones que orbitan a su alrededor.

    Y es el arte del amor, quien combate al frío,
    el instrumento más fuerte de unión.


    Manu Fer-Galiano

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    Que no te digo cosas bonitas al oído,
    que no te miro hasta devorarte con los ojos,
    que no te desvisto con la mirada,
    de arriba abajo, de blusa a fuera.

    En mi cabeza te pienso
    no tan livianamente como esperas,
    todo es fuego y todo es llama,
    el deseo se prende con mirar tu melena.

    Yo te escribo, amor, hasta el crepúsculo,
    en las desiertas playas de mi memoria,
    solos tú y yo, entre las olas,
    donde todo es más complejo
    y los deseos no se pueden hacer realidad,
    aunque hagas magia.

    Yo solo te escribo metáforas.
    Imagina la necesidad vital de este vínculo,
    expresadas con un lenguaje que no semeja.

    Manu Fer-Galiano

    Horacio Salinas

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    Francisco de Rioja

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    Si lanzara una piedra al vacío,
    sonaría a melancolía
    y a todos los colores sin luz.

    Si arrojara luz en plena oscuridad,
    pondría calma a la tormenta
    como un rayo que no cesa.

    Si volaran mis ideas
    escritas y enterradas entre hojas,
    pondría amor a todas las voces
    que me lean y me desvistan.

    Lo cierto, amor, es que tú eres mi tormenta,
    iluminada por rayos de nocturna alevosía,
    mientras me miras los colores toman forma
    y en el fondo todas mis ideas vuelan contigo.

    Manu Fer-Galiano

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    No hay nada peor que una despedida sin palabras,
    de espaldas y sin gestos.
    No hay nada peor que un paso en falso
    y que las verdades duelan.
    No hay nada como bajar para no poder subir
    a la rama de la alegría.

    Busco respuestas entre estrellas,
    pero no son mis preguntas,
    ni mi cielo, ni siquiera mi oscuridad.

    Nada tengo ya que demostrar
    pues nada más me queda mío.

    Solo me queda esperar, soñar con su recuerdo,
    aguantar la lluvia y la tormenta
    y esperar que mi capucha cubra
    mi impermeable corazón,
    maldito, 
    con razón impermeable.


    Manu Fer-Galiano


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    Tienes razón, no te conozco,
    solo me sé de memoria tus lunares,
    la gama exacta y el matiz de tus ojos,
    la dimensión exacta de tus labios
    si los dibujo a oscuras.

    Llevas razón, no te conozco,
    lo reconozco, no sé nada más
    que las huellas de tus caricias,
    el tamaño de tu risa,
    la cantidad de tu alegría,
    la distancia entre paso y paso,
    beso y beso, la fuerza de tu abrazo.

    Solo conozco tus misterios,
    tus problemas, tus ideas, tus sueños
    y también tus pesadillas.
    Conozco a tus amigas y si me guiñas,
    ay, la vida me sostiene con sus alas,
    y si me pintas con carmín nunca me limpias.

    No sé quién eres,
    solo sé que el cianuro de lo desconocido
    me está matando y si aún no he muerto
    es porque me das la vida,
    porque quiero saber más,
    porque sabes a antídoto
    y quiero saberlo de ti todo.


    Manu Fer-Galiano

    Jacques-Louis David (1787) - La muerte de Sócrates
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    Dicen, amor, que hay que disfrutar de los buenos momentos,
    desayunar fuerte para la vida,
    dormir ocho horas diarias,
    tomar vitaminas y ser feliz.

    Dicen, amor, que hay que tomárselo con filosofía,
    huir del estrés,
    perder la vergüenza y no la calma,
    morder el sexo
    y sobre todo la risa.

    Dicen, amor, que hay que evitar problemas,
    saltar las vallas de la experiencia,
    superar los retos y ser mejor persona.

    Pero yo no los escucho, amor,
    porque estoy escribiéndote,
    imaginándote, viviéndote,
    inmortalizándote
    y no tengo tiempo para entretenerme
    con banalidades dichas,
    porque esto es lo que vale la pena.


    Manu Fer-Galiano





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    Donde habite el futuro,
    allá en la oscura laguna
    donde se crean círculos concéntricos,
    allá estoy yo:
    rompiendo la calma,
    salpicando mi vida de gotas enérgicas,
    mientras caigo al fondo 
    del charco de la experiencia.

    Poco a poco voy cayendo
    hasta quedarme sin aliento y sin oxígeno,
    pero soy peso muerto e inanimado,
    no puedo ser submarino,
    ni delfín, ni mamífero acuático,
    porque no dependo de mí,
    para tomar la superficie.

    Tendré que esperar a ser recogido y lanzado,
    por alguien o por algo
    y sin esperarlo,
    caer en el sitio idóneo
    o en otra laguna,
    donde también me ahogue,
    pero con mayor calidad de vida.


    Manu Fer-Galiano



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    Luis Cernuda




    Donde habite el olvido,
    En los vastos jardines sin aurora;
    Donde yo sólo sea
    Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
    Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

    Donde mi nombre deje
    Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
    Donde el deseo no exista.

    En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
    No esconda como acero
    En mi pecho su ala,
    Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

    Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
    Sometiendo a otra vida su vida,
    Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

    Donde penas y dichas no sean más que nombres,
    Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
    Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
    Disuelto en niebla, ausencia,
    Ausencia leve como carne de niño.

    Allá, allá lejos;
    Donde habite el olvido.




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    Quevedo


    Este cíclope, no siciliano,
    del microcosmo sí, orbe postrero;
    esta antípoda faz, cuyo hemisferio
    zona divide en término italiano; 



    este círculo vivo en todo plano;
    este que, siendo solamente cero,
    le multiplica y parte por entero
    todo buen abaquista veneciano; 


    el minoculo sí, mas ciego vulto;
    el resquicio barbado de melenas;
    esta cima del vicio y del insulto; 


    éste, en quien hoy los pedos son sirenas,
    éste es el culo, en Góngora y en culto,
    que un bujarrón le conociera apenas.


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    José Agustín Goytisolo




    Contemplar las palabras
    sobre el papel escritas,
    medirlas, sopesar
    su cuerpo en el conjunto
    del poema, y después,
    igual que un artesano,
    separarse a mirar
    cómo la luz emerge
    de la sutil textura.

    Así es el viejo oficio
    del poeta, que comienza
    en la idea, en el soplo
    sobre el polvo infinito
    de la memoria, sobre
    la experiencia vivida,
    la historia, los deseos,
    las pasiones del hombre.

    La materia del canto
    nos lo ha ofrecido el pueblo
    con su voz. Devolvamos
    las palabras reunidas
    a su auténtico dueño.




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    Ella vive porque el mundo es una sonrisa
    achatada por las comisuras.

    Ella vive porque tiene una sonrisa
    que le quita el miedo al miedo
    y pone valor a la aventura
    de hablar con desconocidos.
    Que le da la vida
    y que contagia tan solo con mirarla.

    Y el mundo es feliz porque ella lo mira.



    Manu Fer-Galiano

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    Por qué complicarnos las líneas,
    los trazos de la vida y sus caminos.

    Por qué dificultarnos las sonrisas,
    los colores y los sentidos.

    Por qué nos empeñamos en retorcer
    las líneas claras y los trazos finos.

    Por qué para llegar hasta tu meta
    debes mezclar dinero y destino.

    Yo quiero un mundo recto,
    una vida de lo escrito.

    Hoy alzo un grito por los placeres,
    por el minimalismo y lo sencillo.

    Hoy voy a ser feliz con lo que habito,
    con mis líneas escritas por sonido.

    Eso es todo lo que necesito,
    colores y risas, trazos y suspiros.


    Manu Fer-Galiano

    Autor: Piet Mondrian


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