Te dan un folio en blanco
y la tinta de un bolígrafo.
Busco en mi hipogrifo
el truco del manco.
Dominar con el sonido sentimientos perdidos,
que surcan por los aires fuera de los nidos,
que baten las alas de mis recuerdos,
agitan con ímpetu las ramas de mi verbo.
Ellas vuelan por mí, en círculos,
sienten el viento, rozan los ríos,
y al anochecer
reposan sobre un lecho desnudo.
Nunca aterrizan las plumas de mi nostalgia;
si se caen del plumaje,
suaves silban y se mecen por el aire,
imperceptibles al oído,
ellas son todo mi equipaje,
mi linaje y mi olvido,
y me permiten que no pare,
que sueñe, que vuele, que escriba,
que viva.
Manu Fer-Galiano
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