lunes, 28 de septiembre de 2015

EL ANTÍDOTO DE SÓCRATES

Tienes razón, no te conozco,
solo me sé de memoria tus lunares,
la gama exacta y el matiz de tus ojos,
la dimensión exacta de tus labios
si los dibujo a oscuras.

Llevas razón, no te conozco,
lo reconozco, no sé nada más
que las huellas de tus caricias,
el tamaño de tu risa,
la cantidad de tu alegría,
la distancia entre paso y paso,
beso y beso, la fuerza de tu abrazo.

Solo conozco tus misterios,
tus problemas, tus ideas, tus sueños
y también tus pesadillas.
Conozco a tus amigas y si me guiñas,
ay, la vida me sostiene con sus alas,
y si me pintas con carmín nunca me limpias.

No sé quién eres,
solo sé que el cianuro de lo desconocido
me está matando y si aún no he muerto
es porque me das la vida,
porque quiero saber más,
porque sabes a antídoto
y quiero saberlo de ti todo.


Manu Fer-Galiano

Jacques-Louis David (1787) - La muerte de Sócrates
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miércoles, 23 de septiembre de 2015

AMOUR FOU

Dicen, amor, que hay que disfrutar de los buenos momentos,
desayunar fuerte para la vida,
dormir ocho horas diarias,
tomar vitaminas y ser feliz.

Dicen, amor, que hay que tomárselo con filosofía,
huir del estrés,
perder la vergüenza y no la calma,
morder el sexo
y sobre todo la risa.

Dicen, amor, que hay que evitar problemas,
saltar las vallas de la experiencia,
superar los retos y ser mejor persona.

Pero yo no los escucho, amor,
porque estoy escribiéndote,
imaginándote, viviéndote,
inmortalizándote
y no tengo tiempo para entretenerme
con banalidades dichas,
porque esto es lo que vale la pena.


Manu Fer-Galiano





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martes, 22 de septiembre de 2015

DONDE HABITE EL FUTURO

Donde habite el futuro,
allá en la oscura laguna
donde se crean círculos concéntricos,
allá estoy yo:
rompiendo la calma,
salpicando mi vida de gotas enérgicas,
mientras caigo al fondo 
del charco de la experiencia.

Poco a poco voy cayendo
hasta quedarme sin aliento y sin oxígeno,
pero soy peso muerto e inanimado,
no puedo ser submarino,
ni delfín, ni mamífero acuático,
porque no dependo de mí,
para tomar la superficie.

Tendré que esperar a ser recogido y lanzado,
por alguien o por algo
y sin esperarlo,
caer en el sitio idóneo
o en otra laguna,
donde también me ahogue,
pero con mayor calidad de vida.


Manu Fer-Galiano



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lunes, 21 de septiembre de 2015

DONDE HABITE EL OLVIDO

Luis Cernuda




Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.




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viernes, 18 de septiembre de 2015

QUEVEDO VERSUS GÓNGORA

Quevedo


Este cíclope, no siciliano,
del microcosmo sí, orbe postrero;
esta antípoda faz, cuyo hemisferio
zona divide en término italiano; 



este círculo vivo en todo plano;
este que, siendo solamente cero,
le multiplica y parte por entero
todo buen abaquista veneciano; 


el minoculo sí, mas ciego vulto;
el resquicio barbado de melenas;
esta cima del vicio y del insulto; 


éste, en quien hoy los pedos son sirenas,
éste es el culo, en Góngora y en culto,
que un bujarrón le conociera apenas.


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jueves, 17 de septiembre de 2015

EL OFICIO DEL POETA

José Agustín Goytisolo




Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.

Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.




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lunes, 14 de septiembre de 2015

SU SONRISA

Ella vive porque el mundo es una sonrisa
achatada por las comisuras.

Ella vive porque tiene una sonrisa
que le quita el miedo al miedo
y pone valor a la aventura
de hablar con desconocidos.
Que le da la vida
y que contagia tan solo con mirarla.

Y el mundo es feliz porque ella lo mira.



Manu Fer-Galiano

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sábado, 5 de septiembre de 2015

TRAZOS Y SUSPIROS

Por qué complicarnos las líneas,
los trazos de la vida y sus caminos.

Por qué dificultarnos las sonrisas,
los colores y los sentidos.

Por qué nos empeñamos en retorcer
las líneas claras y los trazos finos.

Por qué para llegar hasta tu meta
debes mezclar dinero y destino.

Yo quiero un mundo recto,
una vida de lo escrito.

Hoy alzo un grito por los placeres,
por el minimalismo y lo sencillo.

Hoy voy a ser feliz con lo que habito,
con mis líneas escritas por sonido.

Eso es todo lo que necesito,
colores y risas, trazos y suspiros.


Manu Fer-Galiano

Autor: Piet Mondrian


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AUTORRETRATO

Nicanor Parra



Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.


En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!


Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.



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jueves, 3 de septiembre de 2015

LA HABITACIÓN DE MI VIDA

No quiero que sea de color monocromo,
ni solamente blanca y monógama.

La habitación de mi vida,
como la naturaleza misma,
está pintada de diversos sentimientos,
experiencias de matices dispersos,
unidos por la tinta,
pintados cálidos, fríos y templados,
por el temblor de los renglones,
iluminados por una ventana libertad de vida.

Iluminan mi poema rayos de decrépito sol y luna vieja,
que reflejan y me sirven de lienzo
donde te pinto apoyada en el alféizar de mis alegrías,
cristal de mis miradas.

Desde aquí diviso el ágora blanca que me deslumbra,
porque vivo en una cueva de colores primitivos,
adornada y vivida con diferentes técnicas
y en cada trazo sentimiento,
recuerdos de ti en mi memoria.


Manu Fer-Galiano

Autor: Edward Hopper, 1931.

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