tazas que se beben en un sorbo,
cucharas de moca.
Y aquí todo se ve con lupa,
y ya no son sorbos sino bocanadas,
y ya no son tazas sino cuencos,
y ya no son de moca sino soperas.
Los problemas me miden las cucharas.
Y aquí estoy yo, bebiéndome los días
grises disueltos,
siempre con los mismos
granos positivos,
hasta que el negro sol se ilumina
y vivo mi almíbar.
Manuel Fernández-Galiano Amorós
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