NADA

Esta trabazón hipotenusa,
este no saber lo que escribir,
esta frustración confusa,
alejada del placer.

Este no sé qué entre líneas,
entre espadas retorcidas
con forma líquida y papel,
este grato mundo cruel.

Esa rima y esa cadencia,
la decadencia que se arrima,
entre palabras sonoras,
la verdad se asoma
entre comas y comillas.

Este siempre ardido amuleto,
este que te sigue y te acompaña,
este corazón consciencia,
que te oprime la garganta.

Estas ganas siempre necesarias,
ese echar de menos entre lágrimas,
entre nostalgias y estreses,
entre trabajo y música diaria,
ruidos prometidos entre olvidos,
entre susurros y sonidos,
entre exámenes,
memorias, sílabas, letras, fonemas, 
nada.
Manu Fer-Galiano
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Manu Fernández-Galiano