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Mis armas, mis razones

Joven, profesor de Lengua y Literatura, lunático, escritor de poesía en los ratos vivos, poeta, bebedor de café, llámalo como quieras; bienvenidos a mi blog.

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    • Esta trabazón hipotenusa,
    este no saber lo que escribir,
    esta frustración confusa,
    alejada del placer.

     Este no sé qué entre líneas,
    entre espadas retorcidas
    con forma líquida y papel,
    este grato mundo cruel.

     Esa rima y esa cadencia,
    la decadencia que se arrima,
    entre palabras sonoras,
    la verdad se asoma
    entre comas y comillas.

     Este siempre ardido amuleto,
    este que te sigue y te acompaña,
    este corazón consciencia,
    que te oprime la garganta.

     Estas ganas siempre necesarias,
    ese echar de menos entre lágrimas,
    entre nostalgias y estreses,
    entre trabajo y música diaria,
    ruidos prometidos entre olvidos,
    entre susurros y sonidos,
    entre exámenes,
    memorias, sílabas, letras, fonemas, 
    nada.
    Manu Fer-Galiano
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    Juan Ramón Jiménez

     

    Yo no soy yo.
    Soy este
    que va a mi lado sin yo verlo;
    que, a veces, voy a ver,
    y que, a veces, olvido.
    El que calla, sereno, cuando hablo,
    el que perdona, dulce, cuando odio,
    el que pasea por donde no estoy,
    el que quedará en pie cuando yo muera.






     
    De Eternidades.
     
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    Gustavo Adolfo Bécquer
     


    Tú eras el huracán y yo la alta
    torre que desafía su poder:
    ¡tenías que estrellarte o que abatirme!...
    ¡No pudo ser!

    Tú eras el océano y yo la enhiesta
    roca que firme aguarda su vaivén:
    ¡tenías que romperte o que arrancarme!...
    ¡No pudo ser!

    Hermosa tú, yo altivo: acostumbrados
    uno a arrollar, el otro a no ceder;
    la senda estrecha, inevitable el choque...
    ¡No pudo ser!

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    Soy el Ave Fénix que regresa a los besos de oro,
    a los cabellos infinitos enredados.

    Soy Teseo dejándose perder en el laberinto de tus abrazos,
    sin cuerda que me sujete al vacío
    de la felicidad del minotauro de sonrisas.
    Soy Ícaro que vuela hasta caer en tu mirada.
    Soy Faetón ardido entre caballos de alegría,
    bailando con el sol de amaneceres.
    Soy Sísifo que escala el monte de tu pecho,
    pero nunca cae, pues le satisface el peso del amor,
    ligero como una pluma,
    y agarrarse a la vida que le da tu sonrisa,
    castigo enternamente grato.

    Y tú mi venus,
    sosteniendo la manzana en tu mano,
    el oro de la vida, de los besos y abrazos.

    Manu Fer-Galiano

     
     
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    Aunque no sea estrictamente una publicación poemática, me gustaría dejar aquí constancia de mi opinión sobre la película 'La Novia', dirigida por Paula Ortiz, protagonizada por Inma Cuesta y Axier Etxeandia. Muy recomendable.




    Y es que ¿a quién no le gusta Lorca? ¿Y cómo no me va a gustar un homenaje a él? Y fue, precisamente, reconocer a Lorca en cada rincón de este largometraje lo que más me entusiasmó y me gustó.

    Voy a resumir la película de 'La novia' en dos fragmentos del libro llenos de intensidad:

    Leonardo: "Callar y quemarse es el castigo más grande que nos podemos echar encima. ¿De qué me sirvió a mí el orgullo y el no mirarte y el dejarte despierta noches y noches? ¡De nada! ¡Sirvió para echarme fuego encima! Porque tú crees que el tiempo cura y que las paredes tapan, y no es verdad, no es verdad. ¡Cuando las cosas llegan a los centros, no hay quien las arranque!"

    [...]

    Novia: "Con los dientes,
    con las manos, como puedas.
    quita de mi cuello honrado
    el metal de esta cadena,
    dejándome arrinconada
    allá en mi casa de tierra.
    Y si no quieres matarme
    como a víbora pequeña,
    pon en mis manos de novia
    el cañón de la escopeta.
    ¡Ay, qué lamento, qué fuego
    me sube por la cabeza!
    ¡Qué vidrios se me clavan en la lengua!"


    Bodas de sangre, Federico García Lorca.
     
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    Vicente Aleixandre
    Una tristeza del tamaño de un pájaro.
    Un aro limpio, una oquedad, un siglo.
    Este pasar despacio sin sonido,
    esperando el gemido de lo oscuro.
    Oh tú, mármol de carne soberana.
    Resplandor que traspasas los encantos,
    partiendo en dos la piedra derribada.
    Oh sangre, oh sangre, oh ese reloj que pulsa
    los cardos cuando crecen, cuando arañan
    las gargantas partidas por el beso.
    Oh esa luz sin espinas que acaricia
    la postrer ignorancia que es la muerte.

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    Tú y yo somos un idioma,
    porque usamos la lengua
    acorde a la gramática sexual.

     En nuestra literatura sobre los viajes a la felicidad,
    al huir de la inmundicia de las noticias,
    sobre la cama y bajo tus labios.

     Seguimos la ortografía a pies juntillas,
    juntando nuestras manos,
    nuestras miradas de forma esdrújula,
    con besos llanos y agudas rimas.
    Como se rozan las lenguas.

     Desde nuestra fonética bombeante
    hasta la textualidad de nuestros gestos,
    pasando por los morfemas de detalles
    y las sonrisas sintácticas.

     Somos un sistema de sistemas,
    empapado de sonrisas y abrazos,
    un conjunto de dos,
    pero muchos signos de amar.
    Manu Fer-Galiano

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    Pedro Salinas


    ¿Serás, amor
    un largo adiós que no se acaba?
    Vivir, desde el principio, es separarse.
    En el primer encuentro
    con la luz, con los labios,
    el corazón percibe la congoja
    de tener que estar ciego y solo un día.
    Amor es el retraso milagroso
    de su término mismo;
    es prolongar el hecho mágico
    de que uno y uno sean dos, en contra
    de la primer condena de la vida.
    Con los besos,
    con la pena y el pecho se conquistan
    en afanosas lides, entre gozos
    parecidos a juegos,
    días, tierras, espacios fabulosos,
    a la gran disyunción que está esperando,
    hermana de la muerte o muerte misma.
    Cada beso perfecto aparta el tiempo,
    le echa hacia atrás, ensancha el mundo breve
    donde puede besarse todavía.
    Ni en el llegar, ni en el hallazgo
    tiene el amor su cima:
    es en la resistencia a separarse
    en donde se le siente,
    desnudo, altísimo, temblando.
    Y la separación no es el momento
    cuando brazos, o voces,
    se despiden con señas materiales:
    es de antes, de después.
    Si se estrechan las manos, si se abraza,
    nunca es para apartarse,
    es porque el alma ciegamente siente
    que la forma posible de estar juntos
    es una despedida larga, clara.
    Y que lo más seguro es el adiós.
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    Le dije apágame este fuego
    y me avivó la llama.

     Le dije quiero comerte
    y se volvió de oro la manzana.

     Le dije quiero hacerte la guerra por tu cuerpo
    y se convirtió en Helena.

     Le dije quiero meter mi caballo en tu Troya,
    pero no me abrió la puerta.

     Le dije quiero volar con alas de cera
    y se tornó sol para quemar mis plumas.

     Le dije algo bonito
    y ni por esas.

     Le dije collige virgo rosas,
    me dijo que no me entendía;
    le dije coge niña las rosas,
    me dijo no, que me sangran.

     Y ya no supe qué decirle,
    me dijo ¿hacemos el amor 
    sin metáforas?

    Manu Fer-Galiano

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    Precisamente, hace unos días me encargaron analizar este poema que, a día de hoy, viene a colación con lo que está ocurriendo en el mundo. He leído los periódicos y también yo he tenido un recuerdo: este poema.

    Félix Grande



    Hoy el periódico traía sangre igual que de costumbre
    venía chorreando como la tráquea de un ternero sacrificado
    he visto chotos cabras vacas durante su degüello
    bajo el agujero del cuello una orza se va llenando de sangre
    los animales se contraen en sacudidas cada vez más nimias
    de pronto ya no respiran por la nariz ni por la boca
    sino por la abertura que la navaja hizo en la tráquea
    en la cual aparecen burbujas a cada nueva respiración
    a menudo parece que están completamente muertos
    y no obstante aún se agitan una o dos veces suavemente
    ahora sus ojos ya no miran tienen como una niebla
    un teloncillo de color indeterminado que recuerda al ceniza
    entonces el carnicero se incorpora con las manos manchadas
    y procede a desollar y trocear al animal cadáver
    para después pesarlo venderlo en porciones hacer su negocio
    hoy el periódico traía sangre lo mismo que otros días
    acaso unos cuantos estertores más que de hábito
    pero cómo saberlo hay países que no especifican
    por ejemplo el departamento de estado no da las cifras de sus bajas
    únicamente les agrega apellidos
    bajas insignificantes bajas ligeras bajas moderadas
    hoy el periódico traía sangre en volumen considerable
    y mientras leo pacientemente civilizadamente el intento
    de justificación de esos destrozos escrito de sutil manera
    recuerdo vacas cabras chotos la gran orza en el suelo
    y recuerdo imagino pienso que unos cuantos carniceros
    continúan desollando troceando pesando en sus básculas
    haciendo su negocio mediante esos pobres animales sacrificados.

    (Blanco Spirituals, 1966)
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    Soy Humpfrey Bogart si se trata de ser un caballero,
    de enamorar a una dama.

     Pero soy el peor James Gandolfini si discuto,
    agresivo y vengativo.
    Pídeme un favor y seré los dos.

     Si tengo que ser rebelde me convierto en James Dean,
    una flor fuera del tiesto,
    un Walter White luchando por ser alguien.

     Soy el Cid recuperando mi honor,
    si me lo roban
    y un caballero auténtico si necesito imaginar
    y luchar por unos ideales como don Quijote.

     Soy Catulo amando a Lesbia,
    cantando a Floris,
    entre el mundanal ruido
    medito contigo porque soy fray Luis
    y te escribo los versos más místicos
    en mi noche oscura como San Juan,
    desde mis pupilas a tus pupilas de Bécquer.

     Porque, al fin, soy quien no soy,
    pero soy todo lo que no he sido.
    Manu Fer-Galiano


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    Como el ritmo de un verso
    se mide a la vida con su avance,
    entre troqueos y dáctilos
    que marcan el paso del viento,
    el tiempo huyendo entre los pasos,
    cada segundo un minuto tácito.

    Como el tiempo en el espacio,
    es relativo, quien te mira y te besa,
    quien te escucha y te abraza,
    cada minuto es una hora
    y los años no pesan.
    La vida es más ligera.

    Como tu sonrisa entre la multitud
    de una ciudad enfurecida por los taxis,
    eres calma y diferencia relativa,
    que nunca pasa el tiempo por quien te ama,
    ni por quien siempre te espera y te mira.

    Manu Fer-Galiano


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    Miguel Hernández



    Como el toro he nacido para el luto
    y el dolor, como el toro estoy marcado
    por un hierro infernal en el costado
    y por varón en la ingle con un fruto.

    Como el toro lo encuentra diminuto
    todo mi corazón desmesurado,
    y del rostro del beso enamorado,
    como el toro a tu amor se lo disputo.

    Como el toro me crezco en el castigo,
    la lengua en corazón tengo bañada
    y llevo al cuello un vendaval sonoro.

    Como el toro te sigo y te persigo,
    y dejas mi deseo en una espada,
    como el toro burlado, como el toro.

    De "El rayo que no cesa" 1935.
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    Luis Cernuda

    Estar cansado tiene plumas, 
    tiene plumas graciosas como un loro, 
    plumas que desde luego nunca vuelan, 
    mas balbucean igual que loro. 

    Estoy cansado de las casas, 
    prontamente en ruinas sin un gesto; 
    estoy cansado de las cosas, 
    con un latir de seda vueltas luego de espaldas. 

    Estoy cansado de estar vivo, 
    aunque más cansado sería el estar muerto; 
    estoy cansado del estar cansado 
    entre plumas ligeras sagazmente, 
    plumas del loro aquel tan familiar o triste, 
    el loro aquel del siempre estar cansado.

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    El arte de encajar piezas no es la gramática,
    donde la lengua se enreda con otra,
    y las palabras se vuelven chasquidos,
    sonidos producidos por labios,
    que chocan.

    El arte de unir elementos se llama amática,
    donde los sentimientos se entrelazan
    formando un huracán descontrolado
    que arrasa cualquier atisbo de frío, de nieve
    con su primavera.

    El arte forma parte del verbo,
    porque es el núcleo vital que une los corazones,
    que siente las razones del vínculo,
    que expresa amarte y el haz de constelaciones que orbitan a su alrededor.

    Y es el arte del amor, quien combate al frío,
    el instrumento más fuerte de unión.
    Manu Fer-Galiano

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    Que no te digo cosas bonitas al oído,
    que no te miro hasta devorarte con los ojos,
    que no te desvisto con la mirada,
    de arriba abajo, de blusa a fuera.

    En mi cabeza te pienso
    no tan livianamente como esperas,
    todo es fuego y todo es llama,
    el deseo se prende con mirar tu melena.

    Yo te escribo, amor, hasta el crepúsculo,
    en las desiertas playas de mi memoria,
    solos tú y yo, entre las olas,
    donde todo es más complejo
    y los deseos no se pueden hacer realidad,
    aunque hagas magia.

    Yo solo te escribo metáforas.
    Imagina la necesidad vital de este vínculo,
    expresadas con un lenguaje que no semeja.

    Manu Fer-Galiano

    Horacio Salinas

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    Francisco de Rioja

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    Si lanzara una piedra al vacío,
    sonaría a melancolía
    y a todos los colores sin luz.

     Si arrojara luz en plena oscuridad,
    pondría calma a la tormenta
    como un rayo que no cesa.

    Si volaran mis ideas
    escritas y enterradas entre hojas,
    pondría amor a todas las voces
    que me lean y me desvistan.

    Lo cierto, amor, es que tú eres mi tormenta,
    iluminada por rayos de nocturna alevosía,
    mientras me miras los colores toman forma
    y en el fondo todas mis ideas vuelan contigo.

    Manu Fer-Galiano

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